¿Dónde está el Portu?

Retomamos los antaño desaparecidos Concursos Menosmoléricos TM con motivo del presente recorrido turístico-laboral de servidor.

Atención a la foto, clandestinamente tomada en el día de ayer con mi tremendo móvil, casi casi tan funcional como un iPhone.

En vista del volumen asiático apreciado, ¿dónde dirían que estoy?

Se ruega a los que están informados de mi paradero sean creativos en su respuesta. Buscamos diversión, no veracidad. Aquellos lectores que no tengan ni guarra de por dónde ando pueden tratar de adivinar la realidad, que no por cierta deja de ser menos cómica.

En cualquier caso, ¡participen! Recuerden que hay un no-premio menosmolérico en juego. Y eso no se gana todos los días.

42.195 (toma II)

Sí, ya sé que juré y perjuré que en mi puta vida volvería a repetirlo. Pero joder, el cuerpo humano tiene una sorprendente facilidad para olvidarse del dolor y del sufrimiento, así que lo he vuelto a hacer. Como un auténtico gilipollas. 42 kilómetros y 195 metros. Me cago en toda la estirpe del puto Filípides. 3h 5’ 48’’. Casi veinte minutos menos que la vez anterior. Viva, ya me siento mucho mejor. Ahora ya sí que todo tiene mucho más sentido. Evidentemente el hijo de la gran puta del diablillo de mi hombro izquierdo lo primero que hizo según crucé la jodida línea blanca fue salir a decir que chachi, que la barrera de las 3h ya está más cerca. Que mucho ánimo, subnormal.

Ahora se supone que yo tendría que describir aquí, en tono jocoso y desenfadado, los cuatro meses de entrenos, y todas las maravillosas sensaciones de dolor experimentadas durante la tortura final. Pero qué quieren que les diga, soy vago, y además por más que me esforzara no iban a entender una puta mierda. Así que desisto, y les dejo con otro cabrón que lo ha escrito, aunque me cueste reconocerlo, mucho mejor de lo que servidor pudiera haberlo hecho.

Al menos a uno le queda el consuelo de que no es el único imbécil. Que lo disfruten. Los que sepan de lo que habla.