jueves, enero 31, 2008

Siempre hay que leer la letra pequeña

Hoy puede ser un gran día para los racinguistas. Se disputa ("ah, pues entonces no era tan niña", chiste clásico del irlan) en San Mamés, Bilbao, aquí al ladito, el partido del siglo para el, según el locutor radiofónico cántabro estrella, mejor Racing de la historia númerica (si hay alguien en la sala que lo entienda, que me lo explique, bitte). Por ello, como la ocasión lo merece, el colega, que ha prometido no afeitarse hasta que nos eliminen de la Copa del Rey, se va a superar a sí mismo y se cascará 9 horitas de programa. Sí, como lo oyen: el pájaro dedicará 9 horas de emisión de COPE Cantabria al jurgol. De 15 a 24. Resten, resten. ¿Lo ven? No les mentía. 9 horas. 540 minutos. Porrón de segundos. Ahí le duele. La parienta encantada, que así no tiene que aguantarle en casa.

Presa de la emoción, y porque no le basta con la exhibición pulmonar de los Campos de Sport de El Sardinero (siempre en plural, a pesar de que sea uno y chiquitín) del pasado jueves , ahora va y se empecina en que hay que adornar la ciudad. Poner banderas del Racing en las ventanas de casa, las marquesinas de los autobuses, los semáforos, los buzones y hasta en la estatua de Paco si es preciso. Yo casi que paso, pero si a vosotros os apetece...

Como escarpias, colega

Al lío, que me disperso. La cosa es que tras su agria polémica con el amante esposo de la nietísima del ya mencionado Paco, por un quítame allá esa Vaca Tula ("pues yo prefería un urogallo, que es más autóctono"), que a su vez dicen está de morros con el gran Busta porque desafina en los agudos del Himno, pasa de hacer la retransmisión desde el bareto de Josete y opta por una taberna céltica, autóctona donde las haya, junto a la playuca. Será para darse un baño en aguas del Cantábrico tras la clasificación. Yo, una vez más, casi que paso.

Me niego a hacer el chiste de la prueba de agudeza visual

Y por fin, tras tanta mandanga, llegamos al meollo de la cuestión: el ex-vendedor de chuches y dulces de factoría metido a periodista de éxito puede prometer y promete barra libre de birra en el Cormorán si el Racing pasa a semifinales.

¿Y por qué nos parece eso mal a los menosmola? Porque es una promesa fraudulenta, como las de los 400 euros y el no sé cuántos no sé qué del IRPF. Juegan con el hecho probado y constatado de que la camarera no atiende. Más bien prefiere simular duelos al sol con los clientes. En lugar de a desenfundar, a ver quién se mueve antes. Si ella para coger el pedido, o ellos para irse al piso de arriba a que les hagan caso y volver abajo con sus bebidas. Yo lo he hecho. Aunque claro, casi mejor eso que no verla preparar las consumiciones con esa gracia y desparpajo intrínsecos. No, si lo que la naturaleza no da, Salamanca no lo presta. Los tiene de volumen tal que hacen la competencia al caballo de Espartero. Para entenderos: si fuera tío, sería Leónidas. Y luego va y otro día se me pone a divagar acerca del matrimonio, el trabajo y no sé qué más. Herr Manu, que las dice cuatro cosas en andalusí y las engatusa.

Es por ello que os advertimos NO OS HAGÁIS ILUSIONES CON LAS PROMESAS VANAS DE WALTER. Esto es como lo de los donuts del día de "El Tirachinas", que para cuando salí yo no quedaban ni los agujeros. Mejor lo seguís desde vuestras casucas, bien calentitos y así no tenéis que aguantar los berridos sin parangón del ídolo de masas. Ni ver sus vitolillas barbudas, que deben de ser un primor.

Ah, y tengan presente que si los guerreros cántabros fueron en su día capaces de contener el irrefrenable avance de las tropas romanas y reconquistar España a base de guantazos a los moros, cómo no van a hacer lo propio con los vizcaínos.

¡Corocotta y cierra Cantabria!






Este post va dedicado a Juanisho por razones que sólo el sabe, labores inspiradoras entre ellas.

2 comentarios:

Juan_isho dijo...

Vaaaaaaaaamos a por ellos. Sólo por ver a 40.000 vascos, invasores de Castro, Laredo, Noja e Isla llorando por la derrota de su Athletic del alma. Y Si necesitamos ayuda Tula de medio centro.

el_irlandés dijo...

Y el imbécil de radio marca diciendo que nos la habíamos sacado de la manga para hacer la competencia a la Rianxeira. Hijo de puta. Hijo de la grandísima puta.