Crónicas madracas I

JUEVES 13 de Septiembre

VENGANZA CONSUMADA

Comienza la aventura. La fase final de un Eurobasket cerquita de casa espera a nuestros expedicionarios: paportu, primo de maportu (al que llamaremos priportu de ahora en adelante por comodidad y porque en el fondo no deja de ser verdad; es lo que tienen los parentescos) y servidor. Como todo buen viaje que se precie a la capital de esta suma de realidades nacionales independientes que tenemos por país, la parada en Sotopalacios es obligada. Pero esta vez no pienso comprar Sidra Lagar, putter.

Tras horas de entretenido discurrir por las carreteras patrias charlando de BA-LON-CES-TO (somos unos colgaos los tres), nos presentamos en la M-30 y claro está, por un quítame allá estos carteles que le han dicho a paportu que están pero la cruda realidad es que no, nos perdemos y vamos a dar casi en Toledo. Suerte que un joven lugareño de acento característico tuvo a bien explicarnos el modo de volver al camino deseado. Y más suerte aún que priportu es un tipo avispado dotado de un envidiable sentido de la orientación, porque llego a ir yo al volante y ya podíamos ir preparando el pasaporte para cambiar de continente.

Pero hubo suerte y aparecimos en la Residencia "Julián Besteiro" (sindicalismo al poder), donde por un módico precio habían conseguido alojamiento mis talluditos acompañantes. Yo, que soy un tío como Boza Maljkovic, que me tiro en paracaídas donde sea (siempre y cuando las condiciones meteorológicas sean favorables para el salto, claro está) y me aparece un amigo, opto por telefonear al irlan y anunciar mi llegada. Ahora que para sorpresa, la que me tiene preparada él. Y dice que me vaya preparando, porque no voy a tener ni voz ni voto en el asunto y tendré que limitarme a participar de su plan. Escalofríos recorren mi cuerpo, amigos. Ah, sí, también remarca que espera por nuestro bien y el de nuestra selección que me haya dejado la OPBL en casa. Secundo la moción.

Tras dejar a buen recaudo las maletas, en las que se pone de manifiesto lo acusado de mi lado femenino, ya que para pasar 4 días parece que me voy 1 año de viaje al Congo, logramos zamparnos un menú del día funcional a las 16.00. Y de ahí, paseuco hacia el pabellón para que lo conozcan los jefes, un voltio por la contigua plaza Dalí donde hay montadas chorraducas baloncestísticas varias y a un local cercano a tomarnos un algo antes de que empiece la acción. Opto por un café trifásico, que suena mazo sofisticado. Pero oh sorpresa, sólo veo dos fases: café arriba, leche condensada debajo. Revuelve que te revuelve pensando que menuda engañifa y además de 4 euros cuando al pegar el primer sorbo reparo en la fase perdida. Licorazo. Rico, rico. Nada mejor por si acaso los partidos son un rollete, yo ya voy calentito.

Entramos al Palacio de Deportes. Nuestros asientos están situados en la Planta 6. Efectivamente, eso es muy arriba. Y además están dispuestos de forma que si das un paso en falso tienes una caída libre hasta la cancha. El concepto de vértigo se puede explicar perfectamente colocándose ahí.

"Asia a un lado, al otro Europa, y allá a su frente Istambul"

Comienzan las hostilidades con un Rusia - Francia. Bien, igualadete, entretenido como poco. Los negritos saltarines de Francia de baloncesto poco, pero de diabluras para el Cirque du soleil van sobrados, como asevera Itu. Expectantes ante la actuación de los NBAboys presentes, Kirilenko & Parker, nos encontramos con que lo mejor lo ofrecen Turiaf para los unos, todo voluntad, y Holden para los otros, ruso de pura cepa, nacido en la región de Novosibirsk, aunque otros se empeñen en llamarlo Pittsburgh. El final de partido resulta ser dodotis de los buenos, y en él se pone de manifiesto que Diaw no ha progresado nada en el tiro libre desde el anterior europeo y que al MVP de la final de la NBA le tiembla el pulso cuando se coloca en la línea de 4.60 (es lo mismo que el tiro libre, pero lo escribo así molón y pedante para no repetirme). Pues nada, los rusos aceptan el regalo encantados y pasan a semifinales. Ya tenemos a unos.

En los descansos competitivos, aprovechamos para conversar amigablemente con mitos cántabros exiliados en Madrid como son Menchu y javis. Como siempre, un placer.

Y tras salir un rato a la calle a tomar el aire y trazar los últimos planes pre-partido, vamos al lío. Eso sí, he de esperar al fuckin' irish, porque cargo yo con su entrada. Por supuesto, el tipo llega tarde. Es un hombre ocupado. E impuntual. Así que nos perdemos el himno patrio, por lo que seguramente fuimos tachados de antiespañolistas por nuestros vecinos de graderío. Normal.

Eso sí, el chaval lo compensa con creces dando a conocer la anunciada sorpresa. Admiren la señora pancarta que se curró. En horas laborales, por descontado.

Objetivo: chupar cámara

Dirk abre el fuego desde la línea de 3. Nuestra España al tran tran, por no decir mal, hasta bien entrada la primera parte. Vamos, que yo en el minuto 15, tenía más miedo que vergüenza. Y mientras, irlan riéndose de mi y criticándome ante el resto de espectadores. Qué quieren que le haga, aún tenía Belgrado muy presente. Por suerte las cosas han cambiado para bien y esta vez los germanos se comen la palicilla que deberían llevarse siempre y en todo lugar. Vendetta consumada. Y sí, fui de los que cantaron "¡¡de 40, de 40!!". Afloraron mis instintos primarios, no pude evitarlo. Hasta yo soy humano.

"Cómo no atacar una presión a toda cancha tras canasta", by Deutchsland

Con la satisfacción que da el trabajo bien hecho, sobre todo cuando lo han realizado otros y tú te has limitado a mirar, salimos del Palacio de la CAM y tras canturrear con la charanga, emprendemos la vuelta a casa. Pero estos eventos, y más en una ciudad grandota como ésta, reúnen a mucha biutiful pipol. Y con uno nos topamos en el semáforo. Bueno, biutiful, lo que se dice biutiful no es, pero majetón un rato. Y allá fue el irish a dar la chapa a don Emilio Aragón, alias Milikito, a ver si él que tiene mano podía hacer algo por facilitar nuestro salto a la fama televisivo. Y el tío que le sigue el rollo y encima le comenta que precisamente al día siguiente tiene que hablar con Pilar. Y yo que toi hablando por el móvil y me las ingenio para sacar la cámara de mi bolso masculino y tirar la foto que atestigua semejante momentazo. Y chapuza al canto.

Créannos: el tipo del fondo del casco hormiga atómica es uno de los jefazos de LaSexta

Pues nada, recogida de mochila, metro a casa del irlan, y cena de madrugada preparada por la consorte de mi anfitrión. Bocato di cardinale. Morcilla con pimiento verde y cebolla y lo que nos parecieron sabrosas pechugas de pollo. Ahora bien, hay opiniones al respecto. Contemplen detenidamente la foto y ya nos dirán qué les parece.

Yo paso de fruta, que eso es pa nenas

Y al fin, a eso de la 1.30, a probar mi flamante colchón de aire. Blandiblub puro. Lujo asiático, oigan. A dormir, que va siendo hora.