Y entonces llegó él

Agosto, mes de la llegada de las vacaciones para no pocos currantes que huyen despavoridos de sus lugares de residencia habitual en busca de sosiego. Las juergas mil puedes tirártelas en uno u otro sitio, no nos engañemos. Pero pa ver el mar, mejor aquí que en Madrid. Sí, porque la capital del reino, entre calores y deserciones parece más el desierto del Gobi que otra cosa. Y todo esto para concluir en que irlan ha vuelto a la tierruca. Hay que ver cómo me gusta complicarme.

El sábado fue el día elegido para el reencuentro, que el chaval tenía ganas de vernos y entre emborracharse en una Ribadesella hasta los topes y presenciar un inigualable concierto en la península de la Magdalena de dos artistazos como Coti y Mikel Erentxun (al Pulpo y los teloneros no los tenemos en cuenta porque no aportaron gran cosa a la velada, aparte de alargarla innecesariamente) no hay color. No, yo tampoco entiendo por qué optó por lo segundo. Y no me vale lo de que tiran dos más que dos a lo que recurre siempre porque ahora lo tiene hasta en la sopa. Y hablo en sentido figurado, pero cada uno en su casa es muy libre de hacer lo que le plazca.

Las expectativas eran amplias, pues el tipo había advertido que sería recomendable asistir con cámara de fotos dado que venía con sorpresa incluida. Miedito.

Nos fue harto complejo llevar a buen puerto el operativo "Adquisición de entradas gratuitas por las que te quieren cobrar 10 euros", por suerte, una impecable gestión del rey de la night obró el milagro y acabamos con un buen porrón de ellas en nuestros bolsillos que a la larga se mostraron totalmente innecesarias. Malditos sean por tres generaciones los organizadores del evento. Sin acritud, que al fin y al cabo con la excusa de la transacción de las entradas a última hora me estuve tomando un cafelito a la sombra en el exclusivo Hipódromo, codeándome con la jet set de mi city. Y encima de gratis. Lujo.

Tras ver la palicilla de Don Ricky y sus secuaces a los pardillos de los rusos, procedí con Miguelovas al traslado en buga hasta el punto de encuentro. Como era de esperar, estaba petado. Pero el inefo es un tipo chulo que alardea de su potra a la hora de conseguir buenos aparcamientos. Y esta vez no iba a ser menos. Así que cuando todo parecía perdido y que íbamos a tener que dejar su coche en la intersección entre Cuenca y Teruel, ocurrió el milagro: justo en las plazas más cercanas a la entrada no es que se fuera uno, no, es que se iban dos, así que el niño pudo estacionarse a gusto. Y la celebración fue acorde a tamaño exitazo.

Engullendo un jugoso bocatta pollo-bacon (Miguelo pollo-vegetal, que es deportista y tiene que guardar la línea) llegamos al recinto y no dudamos ni por un instante en cuál era la primera tarea que debíamos acometer: rendir tributo al camarero más dicharachero, y si ya de paso caían dos cañitas no seríamos nosotros quienes se quejaran. Pero ¡cuidado!, nuestro niño se ha hecho mayor y ha tenido que asumir responsabilidades, las cuales quedan reflejadas en el color y la leyenda de su camiseta. Cuidadín con nosotros que somos colegas del encargao.

El rey de la night en "Mola ser jefe"

A continuación se produjo la llegada de Juanisho y su estilista personal amén de Herr Jose, entrañable compañero telemático con discutibles gustos musicales, con quienes pudimos entonar los viejos éxitos del más famoso ex-Duncan Dhu. Los nuevos éxitos no los entonamos porque no se los sabe ni él. Ahora bien, el tipo lo dió todo: no se había visto tal carga de sexualidad en el escenario de la Campa desde que hace 6 años Eva Amaral se quedara en sujetador en la segunda canción. El Marvin Gaye del Monte Igeldo, señores. Eso sí, lo de empezar a soltar deputamadres a su edad como que no pega nada. En David Summers queda cutre y anacrónico y en ti igual, Mikel.

Al fin, mientras hacíamos tiempo hasta el comienzo de la siguiente actuación en las proximidades de la barra regentada por Tomenini, se produjo el momento ansiado por todos: la llegada del fuckin' irish. Y esta vez sí que es aplicable eso de "una imagen vale más que mil palabras".

Carreteras secundarias

Creo que esta vez me aceptarán el parecido razonable: Travis Bickle, te ha salido un competidor. Y este también conduce como alma que lleva el diablo y gusta de exhibirse en atrevidas poses frente a su espejo.

Dos caras de la misma moneda

Por supuesto no faltó tiempo para un relato pormenorizado acerca de los cómos, cuándos y por qués de semejante cambio de look, así como de vaciladas diversas al respecto. Acompañadas por un nuevo gorroneo de bebida, claro está. We love you, red-haired.

Cerveza subvencionada por la Universidad de Bolonia

Y nada, después de ponernos al día nos volvimos a acercar hasta donde nos llegaran los escupitajos de Coti, saltamos, cantamos (bueno, el irlandés sólo la versión que se marcó de "Princesa", que a él la música que no sea Sabina - Clapton/BB King - Gipsy Kings - Heavytron como que no le va), bailamos, nos pisamos y a las 2.30 pa casita a dormir, que ya estaba cansadete. Pero antes, una última foto al centro de atención de la jornada, que se hizo esperar pero no defraudó. As usual.

Talkin' to me?