Cántabros mojados

Empapados de sudor, para ser más exactos. Y es que el BNS es muy mono y muy cuco, pero no se hizo para albergar conciertos con tanta afluencia de público como el de anoche. Que a ver quién era el guapo que le iba a decir a Quique González que iba a ser capaz de reunir a tanta gente y más con el precio de la entrada. Pero sí, los reunió, mira tú por donde. Y Hepeti y yo lo sufrimos en nuestras carnes pisoteadas, empujadas y estrujadas.

La cita era a las 23.00, y el dadivoso Hepeti tuvo a bien ejercer de buen samaritano (una vez al año no hace daño) y realizar labores de chofer para con el tullido que suscribe. No tuvimos problema para adjudicarnos un buen sitio junto al escenario y bien pegaditos a la barra, por si nos entraba la sed. Pero incautos de nosotros, no sabíamos del poder de convocatoria del nuevo y cantabrizado (con su pulserita rojiblanca y todo) Quique y así nos fue. Vaya angustia vital, atrapados sin poder mover ni una pestaña. Y pasando un calor de mil demonios, que si al ambiental sumamos el humano aquello parecía un horno crematorio.

Con 10 minutos de retraso (los postres de la cena tardarían en salir, digo yo) aparece el hombre. Se sienta ante su piano/órgano/lo que sea y empieza a cantar. Bien, que se quite de en medio las (más) deprimentes cuanto antes y así luego lo disfrutamos más. Bostezo. Se salva porque canta Reloj de plata, que yo sé que le gusta mucho a mi acompañante.

Bienvenida, señora guitarra. Vaya, un tema nuevo, con lo que me cuesta a mi digerir estas cosas por primera vez y más en directo. Y ahora dos peticiones. Circula el rumor de que la pava que pide SIEMPRE De haberlo sabido es la misma allá dónde quiera que sea el concierto, que tiene un pacto con Quique por el que él queda bien con su público, que maravillado le admira por entregarse así a los deseos de la audiencia, y ella... ella no sé qué sacará de beneficio, pero algo bueno tiene que ser porque pesada es de narices la tipa. Me aburro.

La promoción no mentía. ¡Va a tocar con banda! La emoción nos embarga. Tras acudir a numerosos recitales intimistas, hoy vamos a ser bendecidos con la vena más rockera de nuestro héroe. El batera con americanilla de estas con la bandera de Alemania y gafas de sol estilo Beastie Boys en "Sabotage". El bajo con corbata roja y zapatillas. Y el guitarra, con traje y camiseta negra, no es otro sino Luis García, dispuesto a aplicar las enseñanzas adquiridas en el "The Cavern" de Liverpool. No sé yo, muy poperos les vemos. No le pegan nada a la imagen de nuestro chaval. Por lo menos lo viven, que eso es un plus.

Puff, sopor. Ya no sé si es culpa nuestra, de Quique y su selección de repertorio para la ocasión o de Felipe González Márquez como ya advertía Carrascal, pero la cosa se nos está haciendo pesadota, pesadota. Tras escuchar la versión estilo Axl Rose de Kamikazes enamorados, tanto Hepeti como servidor decidimos no pecar de puretas y tener la mente abierta. Pero comprendan ustedes que nos resulta harto difícil.

¡Una hora de concierto y se nos pira! ¡Quique, no te reconozco! Por mucho que me haya gustado Vidas cruzadas no es plan. Ah, bueno, que volvéis pa los bises. Ya nos estábamos mosqueando.

Y aquí sí. Aquí se desata por completo. Tras cargar el marrón de su guitarra a uno de los Deltonos que pasaba por allí y ocupadas sus manos con un truja una y un copazo (en vaso grande, para que respire) la otra, Quique confirma nuestras sospechas y demuestra que no es él, que le han abducido. Miraditas al público, oteando el horizonte de la sala, chocando las manos con los de las primeras filas, ¡tirando agua a la peña! Unbelievable. Eso sí, tanto Te lo dije como Hotel Los Ángeles suenan bastante bien en esta modalidad rockabilly-punk-yo que sé lo que es. Para rematar la faena, Salitre, y así calma a las hordas hambrientas de clásicos (¿se puede considerar ya como clásico algún tema de Quique?). Pero a Hepeti y a mi no nos engaña. Nosotros le conocemos y sabemos lo que puede ofrecer. Pero quizá tengamos que ir acostumbrándonos a esta nueva faceta suya de ídolo de masas juveniles.

Qué lejos quedan ya 1998 y aquella grabación en cassette de "Personal", amigo Hepeti.

Y para rematar la faena, a nuestra vuelta a casa la carretera hacia el Hotel Real estaba cortada por obras y no pudimos peregrinar hasta el lugar de reposo del Boss y mostrarle nuestra admiración incondicional y sin reservas. Rayos y centellas.



PS - Pase lo de apoquinar 3 eurazos por cerveza, pero por lo menos que nos dejen disfrutar de ella en su totalidad, que aún podíamos haber aprovechado un buen par de sorbos. Si me apuras, yo incluso más, que voy poquito a poco. Rey de la night, vuelve cuanto antes. Sólo tú sabes cómo tratar al cliente sediento.